algo que no encaja, la música que no llena, que no transporta. Las nubes insulzas sobre el mundo. El aire caliente, los músculos tirantes y obstinados. No es ella, ya no es ella, como Alicia se perdió en el cuento, como perdió la lógica (ylarazón), ya no tiene sentido el vacío y la guerra, en un mismo lugar. No es ella y no es la otra, sino un limbo pasajero, una duda constante, un espectro de lo que fue, una idea fugaz de lo que será.
No existe pues tan solo es un armazón descascarado afirmándose de la ingenua esperanza de lo que podría llegar a ser.
La niña con el pelo negro escarchado de dientes de león, que juega al luche con el bolso lleno de libros sobre barthes, Bloom y James no es la misma que grita visceralmente (adentro), que llora con una tristeza que no le pertenece y que al mismo tiempo no puede ser más suya.
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